fruto vano en mi tortura de aprendiz de magia

Día ocho. Llegado de su mano

Gilberto Owen

La ilusión serpentina del principio

me tentaba a morderte fruto vano

en mi tortura de aprendiz de magia.

Luego, te fuiste por mis siete viajes

con una voz distinta en cada puerto

e idéntico quemarte en mi agonía.

Lascivia temblorosa de las tardes de lluvia

cuando tu cuerpo balbucía en Morse

su respuesta al mensaje del tejado.

Y la desesperada de aquel amanecer

en el Bowery, transidos del milagro,

con nuestro amor sin casa entre la niebla.

Y la pluvial, de una mirada sola

que te palpó, en la iglesia, más desnuda

vestida en carmesí lluvia de sangre.

Y la que se quedó en bajorrelieves

en la arena, en el hielo y en el aire,

su frenesí mayor sin ti presencia.

Y la que no me atrevo a recordar,

y la que me repugna recordar,

y la que ya no puedo recordar.