en efecto: ridículas

Todas las cartas de amor son ridículas...

Fernando Pessoa

Todas las cartas de amor son

ridículas.

No serían cartas de amor si no fuesen

ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,

como las demás,

ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,

tienen que ser

ridículas.

Pero, al fin y al cabo,

sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor

sí que son

ridículas.

Quién me diera el tiempo en que escribía

sin darme cuenta

cartas de amor

ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos

de esas cartas de amor

sí que son

ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,

como los sentimientos esdrújulos,

son naturalmente

ridículas).

a única en que existimos es la que está dividida entre la cierta y la errada

Tengo tanto sentimiento...

Fernando Pessoa

Tengo tanto sentimiento

que es frecuente persuadirme

de que soy sentimental,

mas reconozco, al medirme,

que todo esto es pensamiento

que yo no sentí al final.

Tenemos, quienes vivimos,

una vida que es vivida

y otra vida que es pensada,

y la única en que existimos

es la que está dividida

entre la cierta y la errada.

Mas a cuál de verdadera

o errada el nombre conviene

nadie lo sabrá explicar;

y vivimos de manera

que la vida que uno tiene

es la que él se ha de pensar.

Ya sé que todavía...

Tardará, tardará

Oliverio Girondo

Ya sé que todavía

los émbolos,

la usura,

el sudor,

las bobinas

seguirán produciendo,

al por mayor,

en serie,

iniquidad,

ayuno,

rencor,

desesperanza;

para que las lombrices con huecos portasenos,

las vacas de embajada,

los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,

se sacien de adulterios,

de hastío,

de diamantes,

de caviar,

de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años

para que estos crustáceos

del asfalto

y la mugre

se limpien la cabeza,

se alejen de la envidia,

no idolatren la saña,

no adoren la impostura,

y abandonen su costra

de opresión,

de ceguera,

de mezquindad.

de bosta.

Pero, quizás, un día,

antes de que la tierra se canse de atraernos

y brindarnos su seno,

el cerebro les sirva para sentirse humanos,

ser hombres,

ser mujeres,

-no cajas de caudales,

ni perchas desoladas-,

someter a las ruedas,

impedir que nos maten,

comprobar que la vida se arranca y despedaza

los chalecos de fuerza de todos los sistemas;

y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas

se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces...

¡Ah!, ese día

abriremos los brazos

sin temer que el instinto nos muerda los garrones,

ni recelar de todo,

hasta de nuestra sombra;

y seremos capaces de acercarnos al pasto,

a la noche,

a los ríos,

sin rubor,

mansamente,

con las pupilas claras,

con las manos tranquilas;

y usaremos palabras sustanciosas,

auténticas;

no como esos vocablos erizados de inquina

que babean las hienas al instarnos al odio,

ni aquellos que se asfixian

en estrofas de almíbar

y fustigada clara de huevo corrompido;

sino palabras simples,

de arroyo,

de raíces,

que en vez de separarnos

nos acerquen un poco;

o mejor todavía

guardaremos silencio

para tomar el pulso a todo lo que existe

y vivir el milagro de cuanto nos rodea,

mientras alguien nos diga,

con una voz de roble,

lo que desde hace siglos

esperamos en vano.

Tú destruyes el mundo para que esto suceda tu comienzas el mundo para que esto suceda.

Alza tus brazos...

Juan Gelman

Alza tus brazos,

ellos encierran a la noche,

desátala sobre mi sed,

tambor, tambor, mi fuego.

Que la noche nos cubra con una campana,

que suene suavemente a cada golpe del amor.

Entiérrame la sombra, lávame con ceniza,

cávame del dolor, límpiame el aire:

yo quiero amarte libre.

Tú destruyes el mundo para que esto suceda

tu comienzas el mundo para que esto suceda.

y el beso, que volaba tras la mano, rompiendo el aire se volvió suspiro...

Metamorfosis

Luis G. Urbina

Era un cautivo beso enamorado

de una mano de nieve que tenía

la apariencia de un lirio desmayado

y el palpitar de un ave en agonía.

Y sucedió que un día,

aquella mano suave,

de palidez de cirio,

de languidez de lirio,

de palpitar de ave,

se acercó tanto a la prisión del beso,

que ya no pudo más el pobre preso

y se escapó; mas, con voluble giro,

huyó la mano hasta el confín lejano,

y el beso, que volaba tras la mano,

rompiendo el aire se volvió suspiro.

deja que con tus ojos se fascinen, como aves de leyenda, mis dolores.

Madrigal

Luis G. Urbina

Déjame amar tus claros ojos. Tienen

lejanías sin fin, de mar y cielo,

y sus fulgores apacibles vienen

hasta mi corazón como un consuelo.

Deja que con tus ojos, se iluminen

mis viejas sombras y se vuelvan flores;

deja que con tus ojos se fascinen,

como aves de leyenda, mis dolores.

Que vea en ellos astros errabundos,

que en ellos sueñe inexplorados mundos

que en ellos bañe mi melancolía...

Son tristes, luminosos y profundos,

como puestas de sol, amada mía.....

Lo que no mata, se vuelve un poema para ti, vida mía.

Vamos a celebrar que este fue un sonriente domingo, que vino de un buen sábado, precedido de un horrendo viernes. Vamos a celebrar que el asombro aún nos asiste cuando el cielo se pinta de morado, cuando a media caminata maripositas blancas nos rodean, cuando uno puede decir: lo siento, no. Vamos a celebrar la delicia de las mandarinas comidas al pie de la fuente.

            Días para huir de la ciudad, así titularemos el álbum, le quedan pocos días al año y muchos planes para huidas que sanen la memoria atiborrada de nostalgia. Me ha gustado el escapar, dejar atrás la noche como si alguien acechara y estuviera a punto de cerrar el paso. 
         La petición de dejar las maletas quietas, de intentar… mi negación a ambas, la discusión del por qué, la respuesta al para qué; momentos que se quedan suspendidos, porque quizá algunos tengan algo de razón en aquello de que no se puede salvar lo que nunca fue; en que intentar vale la pena. También puede que no tengan razón, porque no saben el por qué de mucho de lo que inunda el corazón y corre por las mejillas. Por hoy bastará con decir que es domingo, que la ciudad estaba aquí, quieta y fría cuando volvimos. Bastará con decir que respiramos… que atardeció en tus labios, que hay tanto que arreglar y que nada estará bien. 

Y nos escapamos de aquella ciudad para encontrar arcos perdidos y sueños robados...

Y la vida siguió... como siguen las cosas que no tienen mucho sentido

río que ve próximo el mar y quisiera un instante convertirse en remanso

Nuestras vidas son los ríos...

                                                         

Luis G. Urbina

A Eduardo Sánchez de Fuentes

Yo tenía una sola ilusión: era un manso

pensamiento: el del río que ve próximo el mar

y quisiera un instante convertirse en remanso

y dormir a la sombra de algún viejo palmar.

Y decía mi alma: turbia voy y me canso

de correr las llanuras y los diques saltar;

ya pasó la tormenta; necesito descanso,

ser azul como antes y, en voz baja, cantar.

Y tenía una sola ilusión, tan serena,

que curaba mis males y alegraba mi pena

con el claro reflejo de una lumbre de hogar.

Y la vida me dijo: ¡Alma, ve turbia y sola,

sin un lirio en la margen ni una estrella en la ola,

a correr las llanuras ya perderte en el mar.

pero muy adentro, muy solo, muy mío, un pesar cansado se me vuelve hastío...

Confesión

Luis G. Urbina

Bien está: me río

porque es una forma de pudor la risa;

pero muy adentro, muy solo, muy mío,

un pesar cansado se me vuelve hastío

y un último anhelo se me extingue aprisa.

Mas no me contemples tan sólo la cara;

acerca a mi espíritu -que es vaso pequeño-

tu vida, radiante de júbilo, para

gustar de la gota de miel de un ensueño.

Del juvenil cántico,

un eco remoto queda todavía

en tal cual epigrama romántico,

y en una que otra sutil ironía.

Hace tiempo adquirí la destreza

de ser frívolo. Ve mi alegría:

¿que de cuando en cuando sale la tristeza

en un gesto ambiguo de melancolía?

Vivo y basta. Muerdo los frutos amargos

de mi otoño, anuncio de un vecino invierno;

para mi fastidio los días son largos,

ásperas las piedras, y el camino, eterno.

¡Bah! ¡No importa! Deja que alumbre mi paso

una intermitente luz de poesía;

yo voy como todos, sin rumbo, al acaso...

Bebe, y no preguntes si hay hiel en el vaso:

¡Déjame que ría!

Graffiti

A Antoni Tàpies

Tantas cosas que empiezan y acaso acaban como un juego, supongo que te hizo gracia encontrar un dibujo al lado del tuyo, lo atribuiste a una casualidad o a un capricho y sólo la segunda vez te diste cuenta que era intencionado y entonces lo miraste despacio, incluso volviste más tarde para mirarlo de nuevo, tomando las precauciones de siempre: la calle en su momento más solitario, acercarse con indiferencia y nunca mirar los grafitti de frente sino desde la otra acera o en diagonal, fingiendo interés por la vidriera de al lado, yéndote en seguida.

    Tu propio juego había empezado por aburrimiento, no era en verdad una protesta contra el estado de cosas en la ciudad, el toque de queda, la prohibición amenazante de pegar carteles o escribir en los muros. Simplemente te divertía hacer dibujos con tizas de colores (no te gustaba el término grafitti, tan de crítico de arte) y de cuando en cuando venir a verlos y hasta con un poco de suerte asistir a la llegada del camión municipal y a los insultos inútiles de los empleados mientras borraban los dibujos. Poco les importaba que no fueran dibujos políticos, la prohibición abarcaba cualquier cosa, y si algún niño se hubiera atrevido a dibujar una casa o un perro, lo mismo lo hubieran borrado entre palabrotas y amenazas. En la ciudad ya no se sabía demasiado de qué lado estaba verdaderamente el miedo; quizás por eso te divertía dominar el tuyo y cada tanto elegir el lugar y la hora propicios para hacer un dibujo.

    Nunca habías corrido peligro porque sabías elegir bien, y en el tiempo que transcurría hasta que llegaban los camiones de limpieza se abría para vos algo como un espacio más limpio donde casi cabía la esperanza. Mirando desde lejos tu dibujo podías ver a la gente que le echaba una ojeada al pasar, nadie se detenía por supuesto pero nadie dejaba de mirar el dibujo, a veces una rápida composición abstracta en dos colores, un perfil de pájaro o dos figuras enlazadas. Una sola vez escribiste una frase, con tiza negra: A mí también me duele. No duró dos horas, y esta vez la policía en persona la hizo desaparecer. Después solamente seguiste haciendo dibujos.

    Cuando el otro apareció al lado del tuyo casi tuviste miedo, de golpe el peligro se volvía doble, alguien se animaba como vos a divertirse al borde de la cárcel o algo peor, y ese alguien como si fuera poco era una mujer. Vos mismo no podías probártelo, había algo diferente y mejor que las pruebas más rotundas: un trazo, una predilección por las tizas cálidas, un aura. A lo mejor como andabas solo te imaginaste por compensación; la admiraste, tuviste miedo por ella, esperaste que fuera la única vez, casi te delataste cuando ella volvió a dibujar al lado de otro dibujo tuyo, unas ganas de reír, de quedarte ahí delante como si los policías fueran ciegos o idiotas.

    Empezó un tiempo diferente, más sigiloso, más bello y amenazante a la vez. Descuidando tu empleo salías en cualquier momento con la esperanza de sorprenderla, elegiste para tus dibujos esas calles que podías recorrer de un solo rápido itinerario; volviste al alba, al anochecer, a las tres de la mañana. Fue un tiempo de contradicción insoportable, la decepción de encontrar un nuevo dibujo de ella junto a alguno de los tuyos y la calle vacía, y la de no encontrar nada y sentir la calle aún más vacía. Una noche viste su primer dibujo solo; lo había hecho con tizas rojas y azules en una puerta de garage, aprovechando la textura de las maderas carcomidas y las cabezas de los clavos. Era más que nunca ella, el trazo, los colores, pero además sentiste que ese dibujo valía como un pedido o una interrogación, una manera de llamarte. Volviste al alba, después que las patrullas relegaron en su sordo drenaje, y en el resto de la puerta dibujaste un rápido paisaje con velas y tajamares; de no mirarlo bien se hubiera dicho un juego de líneas al azar, pero ella sabría mirarlo. Esa noche escapaste por poco de una pareja de policías, en tu departamento bebiste ginebra tras ginebra y le hablaste, le dijiste todo lo que te venía a la boca como otro dibujo sonoro, otro puerto con velas, la imaginaste morena y silenciosa, le elegiste labios y senos, la quisiste un poco.

    Casi en seguida se te ocurrió que ella buscaría una respuesta, que volvería a su dibujo como vos volvías ahora a los tuyos, y aunque el peligro era cada vez mayor después de los atentados en el mercado te atreviste a acercarte al garage, a rondar la manzana, a tomar interminables cervezas en el café de la esquina. Era absurdo porque ella no se detendría después de ver tu dibujo, cualquiera de las muchas mujeres que iban y venían podía ser ella. Al amanecer del segundo día elegiste un paredón gris y dibujaste un triángulo blanco rodeado de manchas como hojas de roble; desde el mismo café de la esquina podías ver el paredón (ya habían limpiado la puerta del garage y una patrulla volvía y volvía rabiosa), al anochecer te alejaste un poco pero eligiendo diferentes puntos de mira, desplazándote de un sitio a otro, comprando mínimas cosas en las tiendas para no llamar demasiado la atención. Ya era noche cerrada cuando oíste la sirena y los proyectores te barrieron los ojos. Había un confuso amontonamiento junto al paredón, corriste contra toda sensatez y sólo te ayudó el azar de un auto dando vuelta a la esquina y frenando al ver el carro celular, su bulto te protegió y viste la lucha, un pelo negro tironeado por manos enguantadas, los puntapiés y los alaridos, la visión entrecortada de unos pantalones azules antes de que la tiraran en el carro y se la llevaran.

    Mucho después (era horrible temblar así, era horrible pensar que eso pasaba por culpa de tu dibujo en el paredón gris) te mezclaste con otras gentes y alcanzaste a ver un esbozo en azul, los trazos de ese naranja que era como su nombre o su boca, ella así en ese dibujo truncado que los policías habían borroneado antes de llevársela; quedaba lo bastante como para comprender que había querido responder a tu triángulo con otra figura, un círculo o acaso un espiral, una forma llena y hermosa, algo como un sí o un siempre o un ahora.

    Lo sabías muy bien, te sobraría tiempo para imaginar los detalles de lo que estaría sucediendo en el cuartel central; en la ciudad todo eso rezumaba poco a poco, la gente estaba al tanto del destino de los prisioneros, y si a veces volvían a ver a uno que otro, hubieran preferido no verlos y que al igual que la mayoría se perdieran en ese silencio que nadie se atrevía a quebrar. Lo sabías de sobra, esa noche la ginebra no te ayudaría más a morderte las manos, a pisotear tizas de colores antes de perderte en la borrachera y en el llanto.

    Sí, pero los días pasaban y ya no sabías vivir de otra manera. Volviste a abandonar tu trabajo para dar vueltas por las calles, mirar fugitivamente las paredes y las puertas donde ella y vos habían dibujado. Todo limpio, todo claro; nada, ni siquiera una flor dibujada por la inocencia de un colegial que roba una tiza en la clase y no resiste el placer de usarla. Tampoco vos pudiste resistir, y un mes después te levantaste al amanecer y volviste a la calle del garage. No había patrullas, las paredes estaban perfectamente limpias; un gato te miró cauteloso desde un portal cuando sacaste las tizas y en el mismo lugar, allí donde ella había dejado su dibujo, llenaste las maderas con un grito verde, una roja llamarada de reconocimiento y de amor, envolviste tu dibujo con un óvalo que era también tu boca y la suya y la esperanza. Los pasos en la esquina te lanzaron a una carrera afelpada, al refugio de una pila de cajones vacíos; un borracho vacilante se acercó canturreando, quiso patear al gato y cayó boca abajo a los pies del dibujo. Te fuiste lentamente, ya seguro, y con el primer sol dormiste como no habías dormido en mucho tiempo.

    Esa misma mañana miraste desde lejos: no lo habían borrado todavía. Volviste al mediodía: casi inconcebiblemente seguía ahí. La agitación en los suburbios (habías escuchado los noticiosos) alejaban a la patrulla de su rutina; al anochecer volviste a verlo como tanta gente lo había visto a lo largo del día. Esperaste hasta las tres de la mañana para regresar, la calle estaba vacía y negra. Desde lejos descubriste otro dibujo, sólo vos podrías haberlo distinguido tan pequeño en lo alto y a la izquierda del tuyo. Te acercaste con algo que era sed y horror al mismo tiempo, viste el óvalo naranja y las manchas violetas de donde parecía saltar una cara tumefacta, un ojo colgando, una boca aplastada a puñetazos. Ya sé, ya sé ¿pero qué otra cosa hubiera podido dibujarte? ¿Qué mensaje hubiera tenido sentido ahora? De alguna manera tenía que decirte adiós y a la vez pedirte que siguieras. Algo tenía que dejarte antes de volverme a mi refugio donde ya no había ningún espejo, solamente un hueco para esconderme hasta el fin en la más completa oscuridad, recordando tantas cosas y a veces, así como había imaginado tu vida, imaginando que hacías otros dibujos, que salías por la noche para hacer otros dibujos.

Julio  Cortázar

¿Y qué cosa es la que haría?

De aquí a poco acaba el día

Fernando Pessoa

De aquí a poco acaba el día.

Yo no hice nada.

¿Y qué cosa es la que haría?

Fuese cual fuese, equivocada.

Muy pronto la noche viene,

mas sin razón

para aquel que solo tiene

que contar su corazón.

Yo tras la noche y dormir

renace el día.

Nada haré sino sentir.

Pero ¿qué otra cosa haría?

1911

Es entonces que lo mira a los ojos como si por primera vez las pupilas se tocaran. Se miran y se van sintiendo, poco a poco en la punta de esa mirada, se recorren, se palpan, se despiden y todo sin mover un sólo dedo, ni desviar en un punto la retina. Entienden que la mirada es un silencio que lo dice todo; a ella le queda claro que acabó el capítulo porque no hubo más sonrisas al mirarle.  Fue entonces, es hoy. 

1711

̶ Voy a secuestrar tu tarde frente al mar. Detuvieron el paso, él le ofreció la mano… ha pasado tanto desde entonces, se ha olvidado tanto; pero hoy, el repetir esa oración, trajo la lluvia de regreso. 

Tristes guerras

Miguel Hernández

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

En la caminata de esta tarde entendimos que hay olvido en el amor y también en la muerte...

Traduce mi amor en tu cuerpo...

Cuando al decir adiós, se desea no partir.

Ahora lo entiendo... Los extranjeros son espectros de tierras ajenas. Por eso la gente los reconoce -nos reconoce, porque todos lo somos en algún lugar. Andamos por ahí, ligeros, sin tanta piel y llenos de recuerdos, sin descubrirnos en ninguna parte.

Quizá todos somos extranjeros de nosotros mismos, incluso en ciudades oscuras como esta, todos suaves, bellos y completamente fuera de la realidad. Extranjeros en cuerpos que ciertos días quisieran desalojarnos y abrirse a mejores inquilinos, de esos que no se hacen tantas preguntas, de esos que besan y postergan como si la vida fuera nuestra.

Hay años en que uno se consolida como extranjero porque decide empezar más de una aventura, soltarse, dejarse caer y conocer. Sucede también en esos años, que uno se siente más feliz que nunca, cuándo, cuando cierta tarde estuvo nuestro reflejo en los ojos de quien se robo los suspiros y el amor de tantos años. También suceden las sonrisas más puras, en los días en que los extranjeros buscan direcciones que no existen y a pesar de ello, llegan a un sitio cálido y ahí pueden confesar que se le ha roto el corazón.

Los amigos de los extranjeros son pocos, quizá ni siquiera los tengan, porque les asusta saber que pertenecen, los compromete a ser y estar, así son los extranjeros: tienen tan poco que cuando quieren, entregan la confianza y su lealtad.
Así somos los extranjeros, tenemos las maletas listas al pie de la cama, partir no es lo que más nos importa, sino olvidar; diluir siluetas entre la última luz de la tarde y en ciertos días, necesitamos decir Adiós. 

Centímetro a centímetro

Rubén Bonifaz Nuño

-Piel, cabello, ternura, olor, palabras-

mi amor te va tocando.

Voy descubriendo a diario, convenciéndome

de que estás junto a mí, de que es posible

y cierto; que no eres,

ya, la felicidad imaginada,

sino la dicha permanente,

hallada, concretísima; el abierto

aire total en que me pierdo y gano.

Y después, qué delicia

la de ponerme lejos nuevamente.

Mirarte como antes

y llamarte de "usted", para que sientas

que no es verdad que te haya conseguido;

que sigues siendo tú, la inalcanzada;

que hay muchas cosas tuyas

que no puedo tener.

Qué delicia delgada, incomprensible,

la de verte lejos,

y soportar los golpes de alegría

que de mi corazón ascienden

al acercarse a ti por vez primera;

siempre por primera, a cada instante.

Y al mismo tiempo, así, juego a perderte

y a descubrirte, y sé que te descubro

siempre mejor de como te he perdido.

Es como si dijeras:

"Cuenta hasta diez, y búscame", y a oscuras

yo empezara a buscarte, y torpemente

te preguntara: ¿estás allí?", y salieras

riendo del escondite,

tú misma, sí, en el fondo; pero envuelta

en una luz distinta, en un aroma

nuevo, con un vestido diferente.

Porque hay meses que son difíciles de soltar...

Espera, octubre...

Gilberto Owen

Espera, octubre.

No hables, voz. Abril disuelve apenas

la piel de las estatuas en espuma,

aún canta en flor el árbol de las venas,

y ya tu augurio a ras del mar, tu bruma

que sobre el gozo cuelga sus cadenas,

y tu clima de menta, en que se esfuma

el pensamiento por su laberinto

y se ahonda el laberinto del instinto.

No quemes, cal. No raye las paredes

de aire de abril de mi festín tu aviso.

Si ya me sabes presa de tus redes,

si a mi soñar vivir nací sumiso,

vuelve al sueño real de que procedes,

déjame roca el humo infiel que piso,

deja a mi sed el fruto, el vino, el seno,

y a mi rencor su diente de veneno.

Espejo, no me mires todavía.

Abril nunca es abril en el desierto,

y me espía tu noche todo el día

para que al verte yo me mire muerto;

Narciso no murió de egolatría,

sí cuando le enseñé que eres incierto,

que eres igual al hombre que te mira

y que al mirarse en ti ya no se mira.

México:

Es inútil que te ocultes

que agaches el rostro

¿quieres huir?

YA NO ERES EL MISMO

ahora estás frente al espejo

la rabia y el dolor transformaron tu cuerpo

te arrancaron los ojos

quemaron tu lengua

cortaron tus brazos

YA NO ERES EL MISMO

escuchas palabras huecas

te asfixia el olor a sangre

YA NO ERES EL MISMO

tus pies

poco a poco

se hunden en llanto y cenizas.

P.D. Nadie llevará flores a tu tumba

cada 2 de noviembre.

0511

Se llama tristeza y se escribe en tarde de rabia cuando entre tanta compañía ronda una incómoda soledad; cuando miramos tantas cosas pasar, ahí, al margen, pausados… como el camaleón observa los cambios de color de la esperanza para tratar de confundirse con ella.

Esta tristeza es suma de eventos y ausencia de ganas para esperar; es un nudo en la garganta que las lágrimas no saben desatar. 

Si ahora digo que fui, que tuve puesta la vida en este ejercicio, que vivía, muy bien me sé que igual melancolía me daba entonces similar respuesta.

Yo fui, no soy

Luis Ruis

Yo fui, no soy, y mi verdad es ésta,

mi presencia conmigo, la más mía:

ser tan sólo memoria y lejanía,

jugador ya sin carta y sin apuesta.

Si ahora digo que fui, que tuve puesta

la vida en este ejercicio, que vivía,

muy bien me sé que igual melancolía

me daba entonces similar respuesta.

Entonces ya también había vivido

sin vivir ni esperar un venidero

instante, un presente no cumplido.

Siempre he sido pasado. Así me muero:

no recordando ser, sino haber sido,

sin tampoco haber sido antes primero.

Yo te he extrañado. Pudo ser  lo escrito en una nota pequeña, de esas que uno quisiera encontrar a mitad de un libro o en la pasta de la liberta desgastada, esa en la que se anotan infinidad de cosas que al final del día no tienen mucho sentido. Con los días, con el frío, con la nostalgia, uno comprende que debió perder menos tiempo en pensar sobre la bondad y la maldad; uno debió besar más, extrañar menos, querer menos. Yo te he extrañado, pudo ser lo escrito para una sola mirada...

Deslizar mi silencio por tu lengua...

Canción de amor y sombra

Luis Rius

Quiero sembrarme en ti. No me conformo

con tu piel, ni con tu risa, con tu aliento.

No me bastan tus ojos y tus labios.

Tu sangre quiero.

Tenderte junto a mí,

desmadejar tu pelo

sobre el césped, sentirlo embravecido

como el torrente negro.

Deslizar mi silencio por tu lengua.

Beber de ti en tus pechos.

Surcarte libre, único, infinito,

como el barco en el mar y el pájaro en el cielo.

Enamorar tu entraña con mi entraña.

Herir de paz tu cuerpo.

Yo callo triste, tú besas mis manos,

mientras gime de amor mi pensamiento.

De noches que nadie sabe y por eso otros inventan, tal cual, con sazón de hojas de papel y fruta seca…

Allí donde la tierra pierde su ruido Allí donde me esperan mis queridos fantasmas

Balada de lo que no vuelve

Vicente Huidobro

Venía hacia mí por la sonrisa

Por el camino de su gracia

Y cambiaba las horas del día

El cielo de la noche se convertía en el cielo del amanecer

El mar era un árbol frondoso lleno de pájaros

Las flores daban campanadas de alegría

Y mi corazón se ponía a perfumar enloquecido

Van andando los días a lo largo del año

¿En dónde estás?

Me crece la mirada

Se me alargan las manos

En vano la soledad abre sus puertas

Y el silencio se llena de tus pasos de antaño

Me crece el corazón

Se me alargan los ojos

Y quisiera pedir otros ojos

Para ponerlos allí donde terminan los míos

¿En dónde estás ahora?

¿Qué sitio del mundo se está haciendo tibio con tu presencia?

Me crece el corazón como una esponja

O como esos corales que van a formar islas

Es inútil mirar los astros

O interrogar las piedras encanecidas

Es inútil mirar ese árbol que te dijo adiós el último

Y te saludará el primero a tu regreso

Eres sustancia de lejanía

Y no hay remedio

Andan los días en tu busca

A qué seguir por todas partes la huella de sus pasos

El tiempo canta dulcemente

Y si mis ojos os dicen

Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto

Ellos podrían también deciros

Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido

¡Oh mis fantasmas! ¡Oh mis queridos espectros!

La noche ha dejado noche en mis cabellos

¿En dónde estuve? ¿Por dónde he andado?

¿Pero era ausencia aquélla o era mayor presencia?

Cuando las piedras oyen mi paso

Sienten una ternura que les ensancha el alma

Se hacen señas furtivas y hablan bajo:

Allí se acerca el buen amigo

El hombre de las distancias

Que viene fatigado de tanta muerte al hombro

De tanta vida en el pecho

Y busca donde pasar la noche

Heme aquí ante vuestros limpios ojos

Heme aquí vestido de lejanías

Atrás quedaron los negros nubarrones

Los años de tinieblas en el antro olvidado

Traigo un alma lavada por el fuego

Vosotros me llamáis sin saber a quién llamáis

Traigo un cristal sin sombra un corazón que no decae

La imagen de la nada y un rostro que sonríe

Traigo un amor muy parecido al universo

La Poesía me despejó el camino

Ya no hay banalidades en mi vida

¿Quién guió mis pasos de modo tan certero?

Mis ojos dicen a aquellos que cayeron

Disparad contra mí vuestros dardos

Vengad en mí vuestras angustias

Vengad en mí vuestros fracasos

Yo soy invulnerable

He tomado mi sitio en el cielo como el silencio

Los siglos de la tierra me caen en los brazos

Yo soy amigos el viajero sin fin

Las alas de la enorme aventura

Batían entre inviernos y veranos

Mirad cómo suben estrellas en mi alma

Desde que he expulsado las serpientes del tiempo oscurecido

¿Cómo podremos entendernos?

Heme aquí de regreso de donde no se vuelve

Compasión de las olas y piedad de los astros

¡Cuánto tiempo perdido! Este es el hombre de las lejanías

El que daba vuelta las páginas de los muertos

Sin tiempo sin espacio sin corazón sin sangre

El que andaba de un lado para otro

Desesperado y solo en las tinieblas

Solo en el vacío

Como un perro que ladra hacia el fondo de un abismo

¡Oh vosotros! ¡Oh mis buenos amigos!

Los que habéis tocado mis manos

¿Qué habéis tocado?

Y vosotros que habéis escuchado mi voz

¿Qué habéis escuchado?

Y los que habéis contemplado mis ojos

¿Qué habéis contemplado?

Lo he perdido todo y todo lo he ganado

Y ni siquiera pido

La parte de la vida que me corresponde

Ni montañas de fuego ni mares cultivados

Es tanto más lo que he ganado que lo que he perdido

Así es el viaje al fin del mundo

Y ésta es la corona de sangre de la gran experiencia

La corona regalo de mi estrella

¿En dónde estuve en dónde estoy?

Los árboles lloran un pájaro canta inconsolable

Decid ¿quién es el muerto?

El viento me solloza

¡Qué inquietudes me has dado!

Algunas flores exclaman

¿Estás vivo aún?

¿Quién es el muerto entonces?

Las aguas gimen tristemente

¿Quién ha muerto en estas tierras?

Ahora sé lo que soy y lo que era

Conozco la distancia que va del hombre a la verdad

Conozco la palabra que aman los muertos

Este es el que ha llorado el mundo el que ha llorado resplandores

Las lágrimas se hinchan se dilatan

Y empiezan a girar sobre su eje

Heme aquí ante vosotros

Cómo podremos entendernos Cómo saber lo que decimos

Hay tantos muertos que me llaman

Allí donde la tierra pierde su ruido

Allí donde me esperan mis queridos fantasmas

Mis queridos espectros

Mirad me os amo tanto pero soy extranjero

¿Quién salió de su tierra

Sin saber el hondor de su aventura?

Al desplegar las alas

El mismo no sabía qué vuelo era su vuelo

Vuestro tiempo y vuestro espacio

No son mi espacio ni mi tiempo

¿Quién es el extranjero? ¿Reconocéis su andar?

Es el que vuelve con un sabor de eternidad en la garganta

Con un olor de olvido en los cabellos

Con un sonar de venas misteriosas

Es este que está llorando el universo

Que sobrepasó la muerte y el rumor de la selva secreta

Soy impalpable ahora como ciertas semillas

Que el viento mismo que las lleva no las siente

Oh Poesía nuestro reino empieza

Este es aquel que durmió muchas veces

Allí donde hay que estar alerta

Donde las rocas prohíben la palabra

Allí donde se confunde la muerte con el canto del mar

Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves

He aquí las llaves

¿Quién las había perdido?

¿Cuánto tiempo ha que se perdieron?

Nadie encontró las llaves perdidas en el tiempo y en las brumas

¡Cuántos siglos perdidas!

Al fondo de las tumbas

Al fondo de los mares

Al fondo del murmullo de los vientos

Al fondo del silencio

He aquí los signos

¡Cuánto tiempo olvidados!

Pero entonces amigo ¿qué vas a decirnos?

¿Quién ha de comprenderte? ¿De dónde vienes?

¿En dónde estabas? ¿En qué alturas en qué profundidades?

Andaba por la Historia del brazo con la muerte

Oh hermano nada voy a decirte

Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar

Más que el árbol te gustará callar