A mor.. tan cierto de no morir, como está el gran amor de los muertos.

Ahora te quiero

Pedro Salinas

Ahora te quiero,

como el mar quiere a su agua:

desde fuera, por arriba,

haciéndose sin parar

con ella tormentas, fugas,

albergues, descansos, calmas.

¡Qué frenesíes, quererte!

¡Qué entusiasmo de olas altas,

y qué desmayos de espuma

van y vienen! Un tropel

de formas, hechas, deshechas,

galopan desmelenadas.

Pero detrás de sus flancos

está soñándose un sueño

de otra forma más profunda

de querer, que está allá abajo:

de no ser ya movimiento,

de acabar este vaivén,

este ir y venir, de cielos

a abismos, de hallar por fin

la inmóvil flor sin otoño

de un quererse quieto, quieto.

Más allá de ola y espuma

el querer busca su fondo.

Esta hondura donde el mar

hizo la paz con su agua

y están queriéndose ya

sin signo, sin movimiento.

Amor

tan sepultado en su ser,

tan entregado, tan quieto,

que nuestro querer en vida

se sintiese

seguro de no acabar

cuando terminan los besos,

las miradas, las señales.

Tan cierto de no morir,

como está

el gran amor de los muertos.

http://www.sinembargo.mx/opinion/22-01-2016/44528

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos, el peso del silencio, ese arco, ese abandono, enciéndeme las manos, ahóndame la vida con la dádiva dulce que te pido.

La noche

Idea Vilariño

Es un oro imposible de comprender, un acabado

silencio que renace y se incorpora.

Las manos de la noche buscan el aire, el aire

se olvida sobre el mar,

el mar cerrado,

el mar,

solo en la noche, envuelto

en su gran soledad,

el hondo mar agonizando en vano...

El mar oliendo a algas moribundas y al sol,

la arena a musgo, a cielo, el cielo

a estrellas. La alta noche sin voces

deviniendo en sí misma, inagotada y plena,

es la mujer total con los ojos serenos

y el hombre silencioso olvidado en la playa,

el alto, el poderoso, el triste,

el que contempla,

conoce su poder que crea, ordena el mundo,

se vuelve a su conciencia que da fe de las cosas,

y el haz de los sentidos le limita la noche.

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,

el peso del silencio, ese arco, ese abandono,

enciéndeme las manos,

ahóndame la vida

con la dádiva dulce que te pido.

Dame la luz sombría, apasionada y firme

de esos cielos lejanos, la armonía

de esos mundos sellados,

dame el límite mudo, el detenido

contorno de esas lunas de sombra,

su contenido canto.

Tú, el negado, da todo,

tú, el poderoso, pide,

tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima

de esa miel inmediata y sin sentido.

Estás solo, lo mismo.

Yo no toco tu vida, tu soledad, tu frente,

yo no soy en tu noche más que un lago, una copa,

más que un profundo lago,

en que puedes beber aun cerrados los ojos,

olvidado.

soy para ti como otra oscuridad, otra noche,

anticipo de la muerte,

lo que llega en el día frío el hombre espera, aguarda,

y llega y él se entrega a la noche, a una boca,

y el olvido total lo ciega y lo anonada.

Sin límites la noche,

pura, despierta, sola,

solícita al amor, ángel de todo gesto...

Estás solo, lo mismo.

Ebrio, lúcido, azul, olvidado del alma,

concédete a la hora.

Digo tu nombre en sílabas sonoras, oigo el marcial acento de tu paso...

Pienso, mi amor, en ti todas las horas...

Salvador Novo

Pienso, mi amor, en ti todas las horas

del insomnio tenaz en que me abraso;

quiero tus ojos, busco tu regazo

y escucho tus palabras seductoras.

Digo tu nombre en sílabas sonoras,

oigo el marcial acento de tu paso,

te abro mi pecho -y el falaz abrazo

humedece en mis ojos las auroras.

Está mi lecho lánguido y sombrío

porque me faltas tú, sol de mi antojo,

ángel por cuyo beso desvarío.

Miro la vida con mortal enojo,

y todo esto me pasa, dueño mío,

porque hace una semana que no cojo.

Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa.

Celos

Cesar Pavesse

1

Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos

lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada.

Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío,

Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos,

también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse

para no beber de un trago y embriagarse de golpe.

Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles

bamboleantes -sólo han quedado mujeres

en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia

congregó a todo el mundo para regodearse con el lance.

Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia

y de sangre; ahora notan el gusto del vino.

Para liarse a golpes, es preciso estar solos,

como para hacer el amor, pero siempre está la noche.

En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres

no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa,

se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado

en que los dos contienden y se desangran.

Les ha oído vocear más allá de la vegetación.

Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres

pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia

y se informan acerca de si en verdad le duele la cara.

Para liarse a golpes es preciso estar solos.

Entre los compañeros siempre hay alguno que charla

y es objeto de bromas. La porfía del vino

ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia

borboteando en el eructo y quemando el gaznate.

El rival, más sosegado, ase el vaso

y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro

y acomete el segundo. El calor de la sangre,

al igual que una estufa, seca pronto los vasos.

Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos

y oscilantes, las voces apenas se oyen.

Se busca el vaso y no está. Por esta noche

-incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa.

2

El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche,

tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya.

Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra,

y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra,

esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados.

Se ha sentado el viejo esta noche al borde

de su campo desnudo, pero no escruta la mancha

del seto lejano, no extiende su mano

para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos

un pensamiento candente. La tierra revela

si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado:

lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente

que conserve el vestigio del abrazo del hombre.

El viejo ha advertido que la mujer sonríe

únicamente con los ojos cerrados, esperando supina,

y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo

pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo.

El viejo ya no contempla el campo en la sombra.

Se ha arrodillado, estrechando la tierra

como si fuese una mujer que supiera hablar.

Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla.

Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla

ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida

al hombro lívido. Revela en su cuerpo,

finalmente, el abrazo de un hombre: el único

que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa.

País de la ausencia extraño país, más ligero que ángel y seña sutil, color de alga muerta, color de neblí, con edad de siem

País de la ausencia

Gabriela Mistral

                                             

A Ribeiro Couto

País de la ausencia

extraño país,

más ligero que ángel

y seña sutil,

color de alga muerta,

color de neblí,

con edad de siempre,

sin edad feliz.

No echa granada,

no cría jazmín,

y no tiene cielos

ni mares de añil.

Nombre suyo, nombre,

nunca se lo oí,

y en país sin nombre

me voy a morir.

Ni puente ni barca

me trajo hasta aquí,

no me lo contaron

por isla o país.

Yo no lo buscaba

ni lo descubrí.

Parece una fábula

que yo me aprendí,

sueño de tomar

y de desasir.

Y es mi patria donde

vivir y morir.

Me nació de cosas

que no son país;

de patrias y patrias

que tuve y perdí;

de las criaturas

que yo vi morir;

de lo que era mío

y se fue de mí.

Perdí cordilleras

en donde dormí;

perdí huertos de oro

dulces de vivir;

perdí yo las islas

de caña y añil,

y las sombras de ellos

me las vi ceñir

y juntas y amantes

hacerse país.

Guedejas de nieblas

sin dorso y cerviz,

alientos dormidos

me los vi seguir,

y en años errantes

volverse país,

y en país sin nombre

me voy a morir.

se codician, se palpan, se fascinan...

Poema 12

Oliverio Girondo

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, se despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Sube el vino azul de estar contigo; trasmuta la vivienda oscura, en canon de puertas frente a frente, en flamas de túnel submarino, en fiesta de barcos, en jardines.

Son olor de lluvia tus cabellos...

Rubén Bonifaz Nuño

Son olor de lluvia tus cabellos.

Nocturna memoria del estío.

Y el umbral ansioso de la casa

se alegra en tus zapatos rojos,

tu meso de musgos claros goza.

Y los efluvios de tu abrigo

mojado, y tu sonrisa, vienen,

y el triunfal asedio de tus brazos

en mi cuello, y tu mirada en fuga.

Sube el vino azul de estar contigo;

trasmuta la vivienda oscura,

en canon de puertas frente a frente,

en flamas de túnel submarino,

en fiesta de barcos, en jardines.

Socorro de mis años, dices:

”Y yo a ti.” Canción para cantarte,

adorno de tu voz, diadema.

Y estás en tu cuerpo, y nuestros pasos

juntos, una vez, se reconocen

en el corredor de aquella casa

que no fue la casa que buscamos.

Amar con fuego y existir sin calma; soñar sin esperanza de ventura, dar todo el corazón, dar toda el alma en un amor que es germen de amargura.

Nieve de estío

Juan de Dios Peza

Como la historia del amor me aparta

de las sombras que empañan mi fortuna,

yo de esa historia recogí esta carta

que he leído a los rayos de la luna.

Yo soy una mujer muy caprichosa

y que me juzgue a tu conciencia dejo,

para poder saber si estoy hermosa

recurro a la franqueza de mi espejo.

Hoy, después que te vi por la mañana,

al consultar mi espejo alegremente,

como un hilo de plata vi una cana

perdida entre los rizos de mi frente.

Abrí para arrancarla mis cabellos

sintiendo en mi alma dolorosas luchas,

y cuál fue mi sorpresa, al ver en ellos

esa cana crecer con otras muchas.

¿Por qué se pone mi cabello cano?

¿Por qué está mi cabeza envejecida?

¿Por qué cubro mis flores tan temprano

con las primeras nieves de la vida?

No lo sé. Yo soy tuya, yo te adoro,

con fe sagrada, con el alma entera;

pero sin esperanza sufro y lloro;

¿tiene también el llanto primavera?

Cada noche soñando un nuevo encanto

vuelvo a la realidad desesperada;

soy joven, en verdad, mas sufro tanto

que siento ya mi juventud cansada.

Cuando pienso en lo mucho que te quiero

y llego a imaginar que no me quieres,

tiemblo de celos y de orgullo muero;

(Perdóname, así somos las mujeres).

He cortado con mano cuidadosa

esos cabellos blancos que te envío;

son las primeras nieves de una rosa

que imaginabas llena de rocío.

Tú me has dicho: "De todos tus hechizos,

lo que más me cautiva y enajena,

es la negra cascada de tus rizos

cayendo en torno a tu faz morena".

Y yo, que aprendo todo lo que dices,

puesto que me haces tan feliz con ello,

he pasado mis horas más felices

mirando cuán rizado es mi cabello.

Mas hoy, no elevo dolorosa queja,

porque de ti no temo desengaños;

mis canas te dirán que ya está vieja

una mujer que cuenta veintiún años.

¿Serán para tu amor mis canas nieve?

Ni a suponerlo en mis delirios llego.

¿Quién a negarme sin piedad se atreve

que es una nieve que brotó del fuego?

¿Lo niegan los principios de la ciencia

y una antítesis loca se parece?

pues es una verdad de la experiencia:

cabeza que se quema se emblanquece.

Amar con fuego y existir sin calma;

soñar sin esperanza de ventura,

dar todo el corazón, dar toda el alma

en un amor que es germen de amargura.

Buscar la dicha llena de tristeza

sin dejar que sea tuyo el hado impío,

llena de blancas hebras mi cabeza

y trae una vejez: la del hastío.

Enemiga de necias presunciones

cada cana que brota me la arranco,

y aunque empañe tus gratas ilusiones

te mando, ya lo ves, un rizo blanco.

¿Lo guardarás? Es prenda de alta estima

y es volcán este amor a que me entrego;

tiene el volcán sus nieves en la cima,

pero circula en sus entrañas fuego.