sueños de domingo

Te alcanza mi mirada. Luego mis pensamientos. Llego con mis manos. Te toco. Hacemos al despertar una mitológica figura: dos cabezas, dos cuerpos, entrelazados, te digo un poema al oído. Un mal poema. Los domingos son de mala poesía. Qué importa. La auténtica poesía se escribe entre tus brazos y en lugar de tinta, humedad.