Eres, amor,
el brazo con heridas...
Efraín
Huerta
Eres,
amor, el brazo con heridas
y
la pisada en falso sobre un cielo.
Eres
el que se duerme, solitario,
en
el pequeño bosque de mi pecho.
Eres,
amor, la flor del falso nombre.
Eres
el viejo llanto y la tristeza,
la
soledad y el río de la virtud,
el
brutal aletazo del insomnio
y
el sacrificio de una noche ciega.
Eres,
amor, la flor del falso nombre.
Eres
un frágil nido, recinto de veneno,
despiadada
piedad, ángel caído,
enlutado
candor de adolescencia
que
hubiese transcurrido como un sueño.
Eres,
amor, la flor del falso nombre.
Eres
lo que me mata, lo que ahoga
el
pequeño ideal de ir viviendo.
Eres
desesperanza, triste estatua
de
polvo nada más, de envidia sorda.
Eres,
amor, la flor del falso nombre.
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