Canción de otoño
Paul Verlaine
Los
sollozos más hondos
del
violín del otoño
son
igual
que
una herida en el alma
de
congojas extrañas
sin
final.
Tembloroso
recuerdo
esta
huida del tiempo
que
se fue.
Evocando
el pasado
y
los días lejanos
lloraré.
Este
viento se lleva
el
ayer de tiniebla
que
pasó,
una
mala borrasca
que
levanta hojarasca
como
yo.
Versión
de Carlos Fujol
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