XXIII. Espejismo

HP. Lovecraft

No sé si existió alguna vez

Ese mundo perdido que flota oscuramente en el río del Tiempo,

Pero lo he visto a menudo, envuelto en una bruma violeta

y brillando débilmente al fondo de un sueño borroso.

Había extrañas torres y ríos con curiosos meandros,

Laberintos de maravillas y bóvedas llenas de luz,

y cielos llameantes cruzados por ramas, como los que tiemblan

Ansiosamente momentos antes de una noche invernal.

Grandes marismas llevaban a costas desiertas con juncales

Donde revoloteaban aves inmensas, y en una colina ventosa

Había un pueblo antiguo con un blanco campanario

Cuyos repiques vespertinos resuenan aún en mis oídos.

No sé qué tierra es ésa... ni me atrevo a preguntar

Cuándo o por qué estuve, o estaré allí.

Partirás otra vez...

Gioconda Belli

Partirás otra vez

porque la tierra llama

con la fuerza de una mujer desamparada.

Partirás otra vez, mi amor,

porque es allá

donde la vida de tantos se resuelve.

Allá te espera la esperanza,

la lucha sin cuartel.

Allá son los desvelos

y el reto de un tiempo sin medida

tratando de saltar al paso de la historia.

Anda, mi amor,

anda con esos brazos que me abrazan,

con esa boca que me besa,

a chorrear fuego, amor,

a llevar esa fuerza

a la tierra desde donde salimos

a la tierra que amamos.

Anda, mi amor,

yo voy también aunque me quede lejos

y estaré allí con vos

en el viento y la lluvia,

en el calor del medio día,

en las tapitas de dulce,

en las chicharras y en los grillos,

en el peligro,

allí por donde andes,

andaré yo,

entre la tierra y tu sombra

habrá una mujer

acariciándote.

Bienvenido el que llega, si en las manos tiene la sal augusta para el hueco de mis cimientos despojados.

Qué llenará mis ojos, al abrirlos...

Rubén Bonifaz Nuño

¿Qué llenará mis ojos, al abrirlos

desde el fondo del miedo; de qué trémula

boca salió la lengua que me lame?

¿Y habré de ver, si vuelvo la cabeza

de prisa, quién respira a mis espaldas?

Sólo de ácida sal, sólo preñada

acidez, mi bebida. Y lo que viene,

aquello que se acerca,

lo que camina en torno y embistiendo.

Cantando estoy, haciéndome

de valor con cantar bajo lo oscuro.

La pobreza, y el paso uniformado,

y el cartel de protesta.

Acaso inofensivo, acaso inútil,

no defensivo acaso. Y es un soplo

de burbujas quebrándose, un callado

grito de bestia bajo el agua,

un rescoldo de cuerpo que se ahoga.

Y suéltase la sangre convocada,

y su antídoto estrépito graniza,

crece por dentro de la oreja,

contra la mordedura de un silencio

que mata en tres segundos.

Bienvenido el que llega, si en las manos

tiene la sal augusta para el hueco

de mis cimientos despojados.

El caballo homicida, bienvenido

sea, con el galope mariguano

y la huella cuádruple hendida;

y el sueño adverso en orden de batalla,

y la saliva atroz que sobrevive

al suntuoso desorden del combate.

Y algo como el amor de mis hermanos

se despliega en mi contra, se abandera,

en contra mía prevalece.

Y lo que soy mañana, me recibe.

Tal vez mañana el sol en mis ojos sin nadie...

Día veintiocho, Final

Gilberto Owen

Mañana. Acaso el sol golpea en dos ventanas que entran

     en erupción.

Antes salen los indios que pasan al mercado tiritando con

     todo el trópico a la espalda.

Y aún antes

     los amantes se miran y se ven tan ajenos que se vuelven

     la espalda.

Antes aún

     ese ángel de la guarda que se duerme borracho mientras

     allí a la vuelta matan a su pupilo:

¿Qué va a llevar más que el puñal del grito último a su

     Amo?

¿Qué va a mentir?

"Lo hiciste cieno y vuelve humo pues ardió como Te amo."

Tal vez mañana el sol en mis ojos sin nadie,

tal vez mañana el sol,

tal vez mañana,

tal vez.

Día diez, Llagado de su sonrisa

Gilberto Owen

     Ya no va a dolerme el mar,

     porque conocí la fuente.

     !Qué dura herida la de su frescura

     sobre la brasa de mi frente!

     Como a la mano hecha a los espinos

     la hiere con su gracia la rosa inesperada,

     así quedó mi duelo

     crucificado en tu sonrisa.

     Ya no va a dolerme el viento,

     porque conocí la brisa.

Abril nunca es abril en el desierto, y me espía tu noche todo el día para que al verte yo me mire muerto

Espera, octubre...

Gilberto Owen

Espera, octubre.

No hables, voz. Abril disuelve apenas

la piel de las estatuas en espuma,

aún canta en flor el árbol de las venas,

y ya tu augurio a ras del mar, tu bruma

que sobre el gozo cuelga sus cadenas,

y tu clima de menta, en que se esfuma

el pensamiento por su laberinto

y se ahonda el laberinto del instinto.

No quemes, cal. No raye las paredes

de aire de abril de mi festín tu aviso.

Si ya me sabes presa de tus redes,

si a mi soñar vivir nací sumiso,

vuelve al sueño real de que procedes,

déjame roca el humo infiel que piso,

deja a mi sed el fruto, el vino, el seno,

y a mi rencor su diente de veneno.

Espejo, no me mires todavía.

Abril nunca es abril en el desierto,

y me espía tu noche todo el día

para que al verte yo me mire muerto;

Narciso no murió de egolatría,

sí cuando le enseñé que eres incierto,

que eres igual al hombre que te mira

y que al mirarse en ti ya no se mira.

uno espera tres rosas amarillas...

Nos amábamos. Era nuestro destino. También yo lo creía entonces. Pero ahora ya no sé en qué creer. No estoy quejándome, sólo constato un hecho. Ahora estoy inmerso en el vacío. Y he de seguir así. No existe ya destino. Sólo hechos sucesivos a los que se les da el sentido que uno cree que tienen. Impulsos y yerros, como el más común de los mortales.

Raymond Carver