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̶ Voy a secuestrar tu tarde frente al mar. Detuvieron el paso, él le ofreció la mano… ha pasado tanto desde entonces, se ha olvidado tanto; pero hoy, el repetir esa oración, trajo la lluvia de regreso. 

Tristes guerras

Miguel Hernández

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

En la caminata de esta tarde entendimos que hay olvido en el amor y también en la muerte...

Traduce mi amor en tu cuerpo...

Cuando al decir adiós, se desea no partir.

Ahora lo entiendo... Los extranjeros son espectros de tierras ajenas. Por eso la gente los reconoce -nos reconoce, porque todos lo somos en algún lugar. Andamos por ahí, ligeros, sin tanta piel y llenos de recuerdos, sin descubrirnos en ninguna parte.

Quizá todos somos extranjeros de nosotros mismos, incluso en ciudades oscuras como esta, todos suaves, bellos y completamente fuera de la realidad. Extranjeros en cuerpos que ciertos días quisieran desalojarnos y abrirse a mejores inquilinos, de esos que no se hacen tantas preguntas, de esos que besan y postergan como si la vida fuera nuestra.

Hay años en que uno se consolida como extranjero porque decide empezar más de una aventura, soltarse, dejarse caer y conocer. Sucede también en esos años, que uno se siente más feliz que nunca, cuándo, cuando cierta tarde estuvo nuestro reflejo en los ojos de quien se robo los suspiros y el amor de tantos años. También suceden las sonrisas más puras, en los días en que los extranjeros buscan direcciones que no existen y a pesar de ello, llegan a un sitio cálido y ahí pueden confesar que se le ha roto el corazón.

Los amigos de los extranjeros son pocos, quizá ni siquiera los tengan, porque les asusta saber que pertenecen, los compromete a ser y estar, así son los extranjeros: tienen tan poco que cuando quieren, entregan la confianza y su lealtad.
Así somos los extranjeros, tenemos las maletas listas al pie de la cama, partir no es lo que más nos importa, sino olvidar; diluir siluetas entre la última luz de la tarde y en ciertos días, necesitamos decir Adiós. 

Centímetro a centímetro

Rubén Bonifaz Nuño

-Piel, cabello, ternura, olor, palabras-

mi amor te va tocando.

Voy descubriendo a diario, convenciéndome

de que estás junto a mí, de que es posible

y cierto; que no eres,

ya, la felicidad imaginada,

sino la dicha permanente,

hallada, concretísima; el abierto

aire total en que me pierdo y gano.

Y después, qué delicia

la de ponerme lejos nuevamente.

Mirarte como antes

y llamarte de "usted", para que sientas

que no es verdad que te haya conseguido;

que sigues siendo tú, la inalcanzada;

que hay muchas cosas tuyas

que no puedo tener.

Qué delicia delgada, incomprensible,

la de verte lejos,

y soportar los golpes de alegría

que de mi corazón ascienden

al acercarse a ti por vez primera;

siempre por primera, a cada instante.

Y al mismo tiempo, así, juego a perderte

y a descubrirte, y sé que te descubro

siempre mejor de como te he perdido.

Es como si dijeras:

"Cuenta hasta diez, y búscame", y a oscuras

yo empezara a buscarte, y torpemente

te preguntara: ¿estás allí?", y salieras

riendo del escondite,

tú misma, sí, en el fondo; pero envuelta

en una luz distinta, en un aroma

nuevo, con un vestido diferente.

Porque hay meses que son difíciles de soltar...

Espera, octubre...

Gilberto Owen

Espera, octubre.

No hables, voz. Abril disuelve apenas

la piel de las estatuas en espuma,

aún canta en flor el árbol de las venas,

y ya tu augurio a ras del mar, tu bruma

que sobre el gozo cuelga sus cadenas,

y tu clima de menta, en que se esfuma

el pensamiento por su laberinto

y se ahonda el laberinto del instinto.

No quemes, cal. No raye las paredes

de aire de abril de mi festín tu aviso.

Si ya me sabes presa de tus redes,

si a mi soñar vivir nací sumiso,

vuelve al sueño real de que procedes,

déjame roca el humo infiel que piso,

deja a mi sed el fruto, el vino, el seno,

y a mi rencor su diente de veneno.

Espejo, no me mires todavía.

Abril nunca es abril en el desierto,

y me espía tu noche todo el día

para que al verte yo me mire muerto;

Narciso no murió de egolatría,

sí cuando le enseñé que eres incierto,

que eres igual al hombre que te mira

y que al mirarse en ti ya no se mira.