hacer las paces, hacernos al silencio

Silencio

Octavio Paz

Así como del fondo de la música

brota una nota

que mientras vibra crece y se adelgaza

hasta que en otra música enmudece,

brota del fondo del silencio

otro silencio, aguda torre, espada,

y sube y crece y nos suspende

y mientras sube caen

recuerdos, esperanzas,

las pequeñas mentiras y las grandes,

y queremos gritar y en la garganta

se desvanece el grito:

desembocamos al silencio

en donde los silencios enmudecen.

Tengo tanto sentimiento

Fernando Pessoa

Tengo tanto sentimiento

que es frecuente persuadirme

de que soy sentimental,

mas reconozco, al medirme,

que todo esto es pensamiento

que yo no sentí al final.

Tenemos, quienes vivimos,

una vida que es vivida

y otra vida que es pensada,

y la única en que existimos

es la que está dividida

entre la cierta y la errada.

Mas a cuál de verdadera

o errada el nombre conviene

nadie lo sabrá explicar;

y vivimos de manera

que la vida que uno tiene

es la que él se ha de pensar.

y diré las cosas que sé decir y comeré las cosas que sé comer y soñaré los sueños que se sueñan. Y se muy bien que no estarás

El Futuro

Julio Cortázar

Y sé muy bien que no estarás.

No estarás en la calle

en el murmullo que brota de la noche

de los postes de alumbrado,

ni en el gesto de elegir el menú,

ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes

ni en los libros prestados,

ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,

en el destino original de mis palabras,

ni en una cifra telefónica estarás,

o en el color de un par de guantes

o una blusa.

Me enojaré

amor mío

sin que sea por ti,

y compraré bombones

pero no para ti,

me pararé en la esquina

a la que no vendrás

y diré las cosas que sé decir

y comeré las cosas que sé comer

y soñaré los sueños que se sueñan.

Y sé muy bien que no estarás

ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,

ni allí afuera

en ese río de calles y de puentes.

No estarás para nada,

no serás mi recuerdo

y cuando piense en ti

pensaré un pensamiento

que oscuramente trata de acordarse de ti.

Per ottenere i migliori cavalcata acqua candele al rialzo Ora la barca del mio ingegno, un mare crudele dietro di lui lasciando

Había decidido no salir a caminar, qué sentido tenía ya… era el mismo aire, la misma noche. A veces, en momentos así quería preguntarle al universo qué sucedía con el orden de los infiernos, por qué de pronto todos los fantasmas querían hablar al mismo tiempo... ¿Acaso no sabían que cada uno tiene su círculo y ya?

Era mejor esperar, esperar como se espera la llegada de los trenes en ciertas estaciones derruidas, sombrías, en las que el tiempo se ha detenido. Esperar leyendo una arrugada hoja que apareció entre los libros. Tenía una cita de Dante, muy mala elección.

Cuando rodó la primera gota, se detuvo en la comisura de los labios, lo mejor habría sido esperar. Hay días buenos, otros en que la puerta no alcanza a cerrar. 

Lo demás es lo otro; viento triste, mientras las hojas huyen en bandadas

VI

CASIDA DE LA MANO IMPOSIBLE

Federico García Lorca

Yo no quiero más que una mano;

una mano herida, si es posible.

Yo no quiero más que una mano

aunque pase mil noches sin lecho.

Sería un pálido lirio de cal.

Sería una paloma amarrada a mi corazón.

Sería el guardián que en la noche de mi tránsito

prohibiera en absoluto la entrada a la luna.

Yo no quiero más que esa mano

para los diarios aceites y la sábana blanca de mi agonía.

Yo no quiero más que esa mano

para tener un ala de mi muerte.

Lo demás todo pasa.

Rubor sin nombre ya. Astro perpetuo.

Lo demás es lo otro; viento triste,

mientras las hojas huyen en bandadas.

Lo chistoso de todo esto es que reímos. Sin saber por qué, pero reímos. Y tal vez no sea eterna. Eso de la risa que escapa de nuestras abiertas bocas cuyos dientes están llenos de caries. Pero ahora reímos. Lo hacemos como lo hicimos la primera vez. Nos pueden engañar. Pero reímos. Bajo la tarde. Con lluvia. Reímos. Simios felices dentro de la misma y antigua jaula.

La voz a ti debida

Pedro Salinas

1

Tú vives siempre en tus actos.

Con la punta de tus dedos

pulsas el mundo, le arrancas

auroras, triunfos, colores,

alegrías: es tu música.

La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,

sale la luz que te guía

los pasos. Andas

por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace

señas a diez mil kilómetros,

lo dejas todo, te arrojas

sobre proas, sobre alas,

estás ya allí; con los besos,

con los dientes la desgarras:

Ya no es duda.

Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios

del revés. Y tus enigmas,

lo que nunca entenderás,

son esas cosas tan claras:

la arena donde te tiendes,

la marcha de tu relój

y el tierno cuerpo rosado

que te encuentras en tu espejo

cada día al despertar,

y es el tuyo. Los prodigios

que están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,

más que una vez, una noche

que te encapricho una sombra

-la única que te ha gustado-.

Una sombra parecía.

Y la quisiste abrazar.

Y era yo.