Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.

Llénate de mí

Pablo Neruda

Llénate de mí.

Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.

Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.

Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.

Soy el que pasó saltando sobre las cosas,

el fugante, el doliente.

Pero siento tu hora,

la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,

la hora de las ternuras que no derramé nunca,

la hora de los silencios que no tienen palabras,

tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,

tu hora, medianoche que me fue solitaria.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.

Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.

No, no quiero ser esto.

Ayúdame a romper estas puertas inmensas.

Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.

Así crucificaron mi dolor una tarde.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.

Mi corazón no debe callar hoy o mañana.

Debe participar de lo que toca,

debe ser de metales, de raíces, de alas.

No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,

no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.

Entonces gritaría, lloraría, gemiría.

No puede ser, no puede ser.

Quién iba a romper esta vibración de mis alas?

Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué palabra?

No puede ser, no puede ser, no puede ser.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.

De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.

Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.

Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.

Vamos juntos, Rompamos este camino juntos.

Será la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.

Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.

Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,

inundando las tierras como un río terrible,

desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos

destrozando,

quemando,

arrasando

como una lava loca lo que existe,

correr fuera de mí mismo, perdidamente,

libre de mí, furiosamente libre.

Irme,

Dios mío,

irme!

Ningún otro cuerpo como el tuyo...

Rubén Bonifaz nuño

Ningún otro cuerpo como el tuyo

vino a salir sobre la tierra,

porque él es tú. Domingo diario,

simposio y lecho y mesa puesta

para los sentidos no platónicos.

Sin verte ni oírte, voy formándole

el molde de un instante tuyo;

el estuche justo, tu morada.

Espacio puro, impenetrable,

donde guardarlo aprisionado.

Siguiendo los innumerables

peldaños infinitesimales

de tu olor, bajando y ascendiendo,

las superficies reconozco,

maravilladas, de tu cuerpo.

Hueles a escollo soleado,

a huertas en la sombra, a tienda

de perfumes; a desierto hueles,

tierra grávida, a llovizna;

a carne de nardo macerada,

a impulsos de ansias animales.

Y cada aroma halla respuesta

en un sabor que lo sostiene,

y el regusto de la sal, el agrio

del fruto en agraz; dulcísimo,

el del fruto maduro y pleno,

el amargor donde floreces,

mezclándose, ardiendo, disolviéndose,

hacen de ti un sabor; el único

sabor, el que te vuelve en suya.

Y con él completo la armadura

del perfecto espacio: tu recinto

inequívoco, el sitio de ti misma.

Apuro sediento tu tierno gemido...

Adonis Alexandr Pushkin

Apuro sediento tu tierno gemido,

tu intimidad que me embriaga

y ardiente, la lengua del dulce deseo,

pasión cuyo vino no sacia.

Pero corta con ese relato,

oculta, calla tu sueño:

su llama que quema yo temo,

tengo miedo de saber tu secreto.

                                                                     

Versión de Rubén Flórez Arcila

Entre el alba y la noche hay un abismo

El instante

Jorge Luis Borges

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño

de espadas que los tártaros soñaron,

dónde los fuertes muros que allanaron,

dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria

erige el tiempo. Sucesión y engaño

es la rutina del reloj. El año

no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo

de agonías, de luces, de cuidados;

el rostro que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;

otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Canción de otoño

Paul Verlaine

Los sollozos más hondos

del violín del otoño

son igual

que una herida en el alma

de congojas extrañas

sin final.

Tembloroso recuerdo

esta huida del tiempo

que se fue.

Evocando el pasado

y los días lejanos

lloraré.

Este viento se lleva

el ayer de tiniebla

que pasó,

una mala borrasca

que levanta hojarasca

como yo.

Versión de Carlos Fujol

tu boca bien amada que no he besado nunca...

Me atreveré a besarte

Alfonsina Storni

Mírame aquí a tu lado tirada dulcemente;

soy un lirio caído al pie de una montaña...

Mírame aquí a tu lado...Esa luz que me baña

me viene de tus ojos como de un sol naciente.

Cómo envidio tus uñas insertas en tus dedos,

y tus dedos insertos de tu mano en la palma,

y tu ser todo inserto en el molde de mi alma!

Cómo envidio tus uñas insertas en tus dedos.

Acoge mi pedido: oye mi voz sumisa,

vuélvete a donde quedo postrada y sin aliento.

Celosa de tus penas, esclava de tu risa,

sobra de tus anhelos y de tu pensamiento.

Te miraré a los ojos cuando la tarde abroche

tu boca bien amada que no he besado nunca...

Celos

César Pavese

1

Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos

lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada.

Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío,

Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos,

también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse

para no beber de un trago y embriagarse de golpe.

Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles

bamboleantes -sólo han quedado mujeres

en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia

congregó a todo el mundo para regodearse con el lance.

Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia

y de sangre; ahora notan el gusto del vino.

Para liarse a golpes, es preciso estar solos,

como para hacer el amor, pero siempre está la noche.

En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres

no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa,

se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado

en que los dos contienden y se desangran.

Les ha oído vocear más allá de la vegetación.

Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres

pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia

y se informan acerca de si en verdad le duele la cara.

Para liarse a golpes es preciso estar solos.

Entre los compañeros siempre hay alguno que charla

y es objeto de bromas. La porfía del vino

ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia

borboteando en el eructo y quemando el gaznate.

El rival, más sosegado, ase el vaso

y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro

y acomete el segundo. El calor de la sangre,

al igual que una estufa, seca pronto los vasos.

Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos

y oscilantes, las voces apenas se oyen.

Se busca el vaso y no está. Por esta noche

-incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa.

2

El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche,

tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya.

Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra,

y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra,

esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados.

Se ha sentado el viejo esta noche al borde

de su campo desnudo, pero no escruta la mancha

del seto lejano, no extiende su mano

para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos

un pensamiento candente. La tierra revela

si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado:

lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente

que conserve el vestigio del abrazo del hombre.

El viejo ha advertido que la mujer sonríe

únicamente con los ojos cerrados, esperando supina,

y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo

pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo.

El viejo ya no contempla el campo en la sombra.

Se ha arrodillado, estrechando la tierra

como si fuese una mujer que supiera hablar.

Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla.

Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla

ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida

al hombro lívido. Revela en su cuerpo,

finalmente, el abrazo de un hombre: el único

que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa.